Atualizando definições de respeito

Aprendi a respeitar profundamente as crenças individuais sejam elas quais forem e penso, sinceramente, que o fato de uma pessoa crer em algo que não me parece muito razoável não a torna errada e também não me torna superior por me parecer que aquilo em que creio é mais ajustado a minha razão. Lido com pessoas que adotam crenças, principalmente, políticas que me parecem tão desprendida da realidade, mas reconheço que elas se vinculam a uma razão própria dessas pessoas, mas não a minha. Enfim, respeito e não sinto necessidade nenhuma de mostrar que talvez estejam equivocados. Até porque não sei se estão equivocados dentro de suas lógicas pessoais.

Mas um dia conversando com um dos colegas que assumiu para si o papel de paladino por um mundo melhor (o mundo dele, é claro) e uma nova ordem mundial (baseada nas ideias dele, é claro) eu tive que atualizar minhas definições de respeito ao outro.

Complexo de vira-lata

Desculpe, meu amigo, mas não sofro de complexo de vira-latas que acomete os brasileiros e já foi identificado por Nelson Rodrigues há muitas décadas. Viajei poucas vezes para o exterior, umas 5 ou 6 vezes e conheci países com coisas muito legais e outras nem tanto. Vejo o Globo Repórter mostrando a Dinamarca e acho fantástico aquilo tudo, mas, sinceramente, não sou acometido por esse, que depois do futebol, é o esporte nacional do Brasil: falar mal do Brasil e se sentir um merda.

O cara viaja para o país mais miserável da África ou de outro continente qualquer, assolado pela AIDS, fome, guerra civil, ditaduras, guerra de tribos... Aí entra em um banheiro onde tem uma caixinha de moedas para o servente e uns sabonetinhos de brinde e dispara: Porra, lá no Brasil se tivesse um negócio desse, geral pegava e enchia os bolsos de sabonetinho e ainda pegava a moeda do tiozinho da limpeza.

Aí eu penso... putz, onde essa cara mora??? Nos meios em que circulo, não é assim que a banda toca. Pode ter um imbecil ou outro que aja assim, mas o faz escondido porque sabe que é um comportamento reprovável. (aí vem alguém inteligentinho relativizador do universo que diz: não tome seu meio como referência... e blá, blá, blá..  E eu digo do fundo coração: Vai se ferrar)

O medo que te faz tão mal

O medo é, por essência, a base de toda prudência. Entretanto, como tudo na vida, quando vem em excesso, ele é o freio de todo crescimento. Se o medo em dose certa, nos impede de afundar em situações nocivas, em excesso, nos bloqueia e limita.

É fato que traumas pessoais no nível financeiro, emocional entre outros são gatilhos de um zelo com nossas atitudes, mas também disparam um medo que pode nos paralisar, que pode bloquear a vida para que se experimente situações novas nos mesmos níveis.

Um prejuízo em um negócio pode nos deixar muito ressabiados e desconfiados para assumir empreitadas da mesma natureza. Isso é bom, pois nos ativa o botão da prudência e nos permite ser mais criteriosos com as iniciativas. Mas quando perdemos a medida desse botão da prudência e mergulhamos em um medo de que tudo vai ser sempre igual aos fracassos anteriores, isso nos paralisa e nos afasta de oportunidades que poderiam nos trazer experiências muito engrandecedoras.

A exposição e o espectador

Outro dia me perguntaram se eu havia visto a exposição do patrocinada do Santander que causou polêmica no Rio Grande do Sul e o que eu achava. Na verdade, não vi porque fica em Porto Alegre e não vou lá por aquelas bandas há um tempo. Mas enfim... Aí vem a discussão. Vi na internet as imagens que, sinceramente, são grosseiras como a pintura de um cara transando com um bicho, uma criança com os dizeres criança viada etc... Sinceramente, tenho dificuldade de entender o propósito da amostra além de chocar as pessoas que sejam mais suscetíveis. O que não é o meu caso. Não me afeta esse tipo manifestação. Olho, penso: "putz, que troço escroto" e sigo em frente.

Mas há duas coisas em jogo: a liberdade de expressão e a responsabilidade jurídica sobre seus atos. Se considero escrota essa forma de expressão que só serve para dar votos a uma direita radical que cresce no Brasil (sim.. esse tiro sai pela culatra e elege os conservadores), também penso ser absurda qualquer forma de censura. Deixa fazer, se o fato caracterizar algum tipo de violação ou apologia a ato ilegal, que se aplique a lei. Não sei, mas expor como forma de arte, ou de certa forma, conteúdo formador de opinião, pedofilia ou zoofilia, creio eu violar de alguma forma as leis brasileiras e comprometer a segurança de alguém (no caso, crianças e animais). Não sei... isso é papo para os juristas.

Toda dor

Toda dor que não nos traz aprendizagem é vã. Fugimos da dor, mas sabemos que toda dor vem do desejo de não sentirmos dor. Então, que venham as dores. Confuso, não? Explico.

A dor é uma forma de aprendizagem que nos conduz a um caminho de não mais cometer aquele erro e, logo, não sentirmos dor mais. Pelo menos não mais aquela.  Mas aí é que está. A dor só é válida quando nos traz a aprendizagem sobre o que a gerou e, assim, chegaremos à fatídica conclusão que elas são resultados de, pasmem, nossas escolhas. Escolhemos caminhos que nos conduzem a ela, escolhemos opções que as tem em sua rota. E lá está ela a nos esperar.

Se não traz aprendizagem não valeu, foi dor em vão. Precisamos beber esse copo até o fim e depois, olhar a vasilha vazia e perguntar: o que eu aprendi nisso tudo?

A primeira postura diante da dor, em face de nossa imaturidade espiritual, é buscar culpados, desejar o revide,  perguntar-se por que eu...

Culpados não há.... de alguma forma, somos frutos de nossas escolhas.

Revide não cabe.. não atenua a dor.

Porquês são inócuos frente ao fato que nos assoma... para que seria relevante esforçar-se para entender o que já se consumou.

Então, que as dores sejam bebidas até a última gota. Mas antes, quando os copos estão cheio, ergam-nos e façamos um brinde a todos as dores, que nos moldaram como o aço da espada e aos nossos algozes que nos ensinaram que é nas mãos deles que está o sangue. E, em suas histórias, é que está escrito o mal.

Um brinde a todas as dores, um brinde à maneira que a vida tem de de nos ensinar a ser fortes a partir de nossas escolhas.

O sentido de ser pai, mesmo não estando perto

Costumo dizer que, quando saio com meus três filhos, saio com 5 (o mais velho, Daniel, o do meio, Bruno e o pequeno, Lucas, que vale por 3, logo, 5). Então, deixo os outros dois mais à vontade e saio atrás do pequeno que se encarrega de subir em tudo, puxar tudo, correr, tropeçar. Mantenho uma distância de não mais de alguns passos para que eu consiga interceder em qualquer possível dano a ele ou ao meio em que ele se encontra. 

Percebi, então, que ele dispara correndo, mas de tempos em tempos, olha para trás e me procura. A 3 passos ou a 20 metros, ele me caça buscando a segurança que lhe permite prosseguir. Ele corre, tropeça em uma raiz do jardim, cai. E com rapidez vira o corpo limpa a roupa e quando olha, ali estou eu, antes a 10 metros, agora a poucos centímetros. Ajudando-o a levantar, limpando a calça, verificando se as mãos ficaram esfoliadas com o tombo e ele me olha com a segurança de que nada tem a temer, me olha para me tranquilizar e diz: "maçucô" não, papai! 

Olho os outros dois a distância. Se afastam mais, mas sempre me buscam quando querem ir um pouco além de onde estão. Eles me veem, esperam minha aprovação e com o olhar entendem que digo “pode ir filho, vou sempre estar aqui” Esse é o sentido de ser pai, mesmo de longe. 

A vida nos coloca em caminhos distantes, adultos tomam decisões, crianças pagam as contas, mas mesmo na distância que hoje me separa deles, sei que a cada passo que derem vão olhar para trás e ver que eu vou sempre estar lá, para limpar a calça de poeira, ver se a mão está arranhada e fazer ele se sentir seguro para prosseguir. 

Afinal, qualquer 1000 km vão virar alguns metros sempre que eles precisarem. Sempre em busca de ouvir um "maçucô" não, papai. E se ele machucar ser permitido a mim ajudar a suportar as dores. Entendi, hoje, que ser pai não e evitar os tombos, mas dar a eles a certeza de que qualquer que seja a queda, basta me procurar em volta que eu vou estar ali. 

Até quando não mais estiver aqui.

Essa tal felicidade sempre clandestina

Esse é o título de um livro de Clarice Lispector. Passei anos sem entender ao certo o que era exatamente isso, quando aos quase 46 anos, constato que toda felicidade é clandestina. Podemos entender que clandestino é todo aquela que  entra sem ser autorizado e, costuma a sair sorrateiro sem denunciar sua condição. A felicidade assim o é.

Há dias em que acordamos com uma invasão de felicidade injustificada. Uma sensação de "tudo-vai-bem" que a gente, acostumado a essa ausência se pergunta: o que vai bem? E se questiona, às vezes, que toda felicidade é alienante. No fim, esquece de curtir aquela sensação clandestina que invadiu nossa alma. Tenho medo que tenhamos desaprendido a ser felizes.

A felicidade também mora na memória. Muitas vezes, recordamos uma viagem, um encontro, um amor, umas palavras que nos fazem assomar enorme sensação de felicidade. Essa também é clandestina, mas que chegou porque, voluntariamente, deixamos as portas abertas e dissemos: olha, está aberta a porta. Se quiser dá uma passadinha, fica à vontade.

Outro dia, me peguei com as portas da memória abertas de uma viagem recente e a felicidade não titubeou, entrou pelos olhos, deu um pulo no coração, me inundou e vazou pelos olhos em que entrou. Porque felicidade é assim: quando volta senta me mesma cadeira que deixou vazia.

Por isso é preciso estar atento, desperto, pois, muitas vezes, não percebemos sua entrada perdidos na correria do dia a dia e se o fazemos, abandonamos a oportunidade de permitir que ela nos revisite em formas de momentos. Acordei assim, com as portas semiabertas e ela entrou enquanto dirigia (ela nunca escolhe hora para isso) e fui tomado de um prazer imenso. Deixei-a entrar, permiti que mostrasse imagens, histórias, músicas, gestos que um dia me fizeram muito feliz. E fui feliz de novo..

Precisamos aprender a lidar com essa tal felicidade, essa desejada clandestina que entra não sei quando, fica não sei onde e sai não sei por quê...

Por via das dúvidas, pelo menos eu, sigo com a porta entreaberta caso ela passe por aqui.

É preciso saber pontuar o coração...

Relacionamentos são como textos que escrevemos. Misturamos gêneros, mas predomina o dissertativo argumentativo em que buscamos responder a tese de por que estamos envolvidos emocionalmente. Fazemos uma introdução em que apresentamos o relacionamento, desenvolvemos os argumentos em parágrafos e fechamos a conclusão do texto retomando os tópicos desenvolvidos.

Mas importante mesmo é saber pontuar. Há relacionamentos que recebem um ponto final e encerram a ideia. Outros recebem vírgulas e nos deixam com a sensação de que a frase não acabou. Alguns trazem dois pontos e sabemos que algo vai ser dito e ainda não foi. Algo vai ser enumerado, aí vem uma lista. Os de ponto e vírgula são angustiantes, pois não vai ser dito nada, mas alguma série de coisas vai aparecer daqui a pouco. Coisas boas ou más? Não sei.

Os travessões criam a iminência da fala... travessões são ideais quando os olhos se cruzam e as bocas não conseguem reter o que vai ser falado. Nesse momento, sempre se espera algo, menos a indiferença.

E por fim os relacionamentos de exclamação. Não esperávamos e eles nos surpreendem. É impossível um relacionamento de exclamações sempre, mas uma exclamação de vez em quando faz tanta falta que sua ausência acaba remetendo a um amor de reticências...  E se perde no vazio do que não foi dito.

Amores de interrogação são cheios de vírgulas também. Nós nos perguntamos se devemos prosseguir, se acabou mesmo, se não vou me arrepender depois ou se vou me arrepender de ficar agora... enchemos esses amores de vírgulas. Nesse caso, melhor mesmo é deixar que o tempo pontue para nós.

Ele jamais irá colocar pontos finais em frases que não foram concluídas.

Saco de versos

Instante

Valença, 05 de dezembro de 2016

Eu quero o agora.

Não quero amanhã, mais tarde...

Não sou dono instante.

O tempo que me pertence é agora...

instantes depois não mais é minha posse.

Não quero me afogar nos segundos que não bebi.

Quero a palavra de amor

Quero o gesto de afeto

Quero o toque das mãos

Que durem esse instante

Porque esse é de fato meu...

... agora não é mais.

Mas aí vem outro é mais outro

O sangue pulsa no ritmo dos instantes que não me pertencem

Quando os consigo fitar

Dentro do peito

Só guardo comigo e de fato meu

O meu último instante

Esse sim, meu, preso, encarcerado

Definitivo.

O ponto final das angústias de todos os instantes que não consegui capturar.

Viver é a arte de se reinventar a cada curva

Nunca estamos prontos. Na vida, somos sempre uma obra inacabada. Quando pensamos que os planos estão todos traçados e que somos um carro preparado para percorrer todo um caminho sem maiores percalços, vem uma curva e nos joga para fora para lembrar que não existem estradas sem curvas, que não se formam bons motoristas em estradas tranquilas. E de fato, estamos aqui para nos formarmos como bons condutores. Enfim, a curva é necessária.

E daí, nós nos inventamos novamente e traçamos outra trajetória, construímos outro carro e amparando-nos em nossa resiliência. Superamos a dor, as perdas e retomamos a estrada até encontrar outra curva que nos jogue para fora porque a única coisa que é certa, nessa estrada, é a curva. Mas sempre dirigimos como se fosse uma eterna reta.

Viver é isso. É se reinventar curva após curva. A grande aprendizagem dessa jornada é se reinventar quando tudo acaba, quando a gente termina.

Quero crer que toda dor, toda aprendizagem nos conduz a um caminho único que é o do aprimoramento espiritual, que toda dor realmente vem do desejo de não sentirmos mais dor um dia. A dor pela qual optamos é produto da nossa ânsia de não mais senti-la. (Estranho, né? Mas faz sentido) Estar vivo é isso, um exercício masoquista em busca da libertação. Mas a dor, assim como a curva, é inerente a estrada. Sempre existirá.

Então, que a vida não nos poupe da dor, mas que com ela nos traga a sabedoria. Porque sofrer é inevitável, mas aprender é uma opção. E que vida nos traga as suas curvas.

Crônica de um dia nublado

Sim. Eu gosto de dias frios, dias nublados e morosos. Penso que eles são um convite a refletir sobre a vida. O calor, o sol, o movimento das coisas nos iludem com a sensação de que tudo vai bem lá nos mais recônditos cantinhos da gente, tudo flui, a vida segue seu ritmo furioso e inexorável. Nesse momento, esquecemo-nos do lugarzinho onde moram as coisas em nossa alma,  onde repousam nossas dores que, ainda que fiquem escondidas no sótão de nossa existência, ficam lá e esperam os dias frios, nublados e morosos.

Dia frio é dia de rasgar papel, trocar livros de lugar, achar objetos perdidos escrever crônicas. Dia frio é dia de se achar. Apropriada seria um crônica que começasse assim: “Um dia, em um dia nublado e frio, adivinha quem encontrei escondido dentro de mim? Eu! Vejam só, não me encontrava há tanto tempo que achei que havia me perdido…”

Pois então, se tem uma coisa gostosa, essa coisa é ficar em casa em dia frio, ver um filme, ler um livro, repousar a cabeça no colo de quem sem ama, falar amenidades, rir de pequenas bobeiras… E quando der uma leve sonolência, deixar as pálpebras caírem como suaves cortinas de uma janela. Todavia, admito que dias frios não são tão legais com aqueles que ainda buscam sua JukeBox Gêmea, sua Playlist do Spotify gêmea… (Isso é uma longa teoria que desenvolvo sobre o fato de ser mais fácil conviver com uma pessoa que tenha um gosto musical parecido com o seu). Mas isso é para outro texto. O fato é que dias frios são sempre dias frios, sempre bem vindos aos contempladores da alma.

***

Enquanto escrevo, na minha lista de músicas, um canto gregoriano toca bem baixinho, escrevo, penso, vasculho meus baús, degusto um dia nublado de sexta-feira santa que desde que nasci foi amadurecido e preparado para ser consumido hoje, mais de 45 anos depois.

Esses momentos são assim, feitos para serem degustados. Escolha o que mais lhe agrada, com que se harmoniza mais e beba até a última gota porque depois do copo vazio, aquele ali você não bebe mais.

Bom dia nublado a todos!